A mão se aproxima e recuava do ombro antes de toca-lo, com olhar de canto ela desejava.
16 pés dançavam sem sinfonia para atravessar.
Cinco mulheres, três caras.
Era tudo inventado, o vento na direção certa, as bitucas de cigarro o céu cinza urbano, faltava apenas a chuva com uma tpm de raiva.
Não era o amor que encanta, e sim o fato do amor não assumir que estava lá tão nitidamente obvio.