Os passos na cidade foram cheios de tempo desprezado.
O silencio torto das mãos frias inquietava angustiante.
Calava o dia e gritava a cidade.
Serão sempre os mesmos ditos.
Enquanto se inventam sentimentos no papel.
Os discos se repetem dentro e fora.
A tempestade é uma estação eterna na minha cidade.
E aquele trecho....
Não houve enganos.
Talvez não se interesse como pensasse.
E é por isso que a solidão é o melhor de ser um.
Não se iludi com dois.
