Algumas coisas que escrevo são varias partes de todas as
pessoas que passaram na minha vida.
É como se o sentimento tomasse a voz e não os nomes.
Foi um ano maluco.
Eu disse foi...
Porque só estou passando.
Ainda escondo muito bem quando estou triste.
Sou sentimental e sensível. Mais do que demonstro ser. Mas
do que deixo ser.
Tô segurando tanta coisa aqui, que o dia que soltar só
morro.
A ideia era não ser um problema também na vida dos outros.
Já basta o que sou na minha não é?
Há alguns meses depois de morrer (literalmente) e voltar.
A vida não me parece outra, ao contrario das outras
historias, foi bem decepcionante estar
de volta ... de volta.
Agora parece ainda mais que estou no lugar errado.
Não que reconheço o certo, todavia do que me bate errado
sinto bem.
Só deu vontade hoje de dizer que sinto sono.
E que eu gostei sim da sua cama.